А я с 84 по 88 год провела с родителями в Афганистане. Папа работал в Торгпредстве. В это время там самая война была. И для нас, детей, было обычным ночевать в подвале во время ночных обстрелов. В бильярде, на бильярдном столе)) В казаки-разбойники играли, вскрыли как-то чердак в нашем доме, а там - гаубица)) Стены в домах в посольском городке были почти по два метра, чтобы снарядом не пробило... А еще всякие прочие "радости" были - нам подкидывали через забор пачку сигарет, а в ней взрывчатка. Жив останешься, но руки по кисть оторвет. С тех пор (сколько лет прошло) я никогда ничего не поднимаю с земли. Дом наш взрывали. Машину поставили у ворот, начинённую тротилом. Таймер был поставлен на 12-30. В это время дети из школы домой идут, а взрослые на обед. И всех Бог отвел. В школе вдруг нам объявили классный час, а у взрослых, у каждого!, какие-то дела образовались... И никто из наших не погиб, когда машина рванула. Дом был почти полностью разрушен... А самое страшное было не в этом. У нас в школе был драматический кружок, и мы ездили с концертами в Кабульский госпиталь (кстати, это здание бывших конюшен Амина). Мы были детьми и для нас "смерть" была понятием очень отдаленным, поэтому нас, конечно очень прикалывало то, что наш посольский автобус сопровождают два БТРа. А в госпитале.... Я никогда не забуду глаза раненых ребят, а им тогда было совсем чуть больше лет, чем нам, которые с таким восторгом смотрели наши спектакли... А весь первый этаж в этом госпитале занимало психиатрическое отделение... Я часто вспоминаю своё афганское детство... Оно меня многому научило...